A Paris, un soir de semaine à la terrasse d’un café Place des Ternes, un gars discute avec une fille, et lui parle de « s’expatrier en province ».

A Paris, dans les théâtres, il faut donner un pourboire aux ouvreuses, et certaines te le réclament sans complexe. La première fois, ça surprend.

A Paris, dans le 17^e, ya une femme qui jetait des poignées entières de riz pour les pigeons dans la rue. Son chien suivait, tranquille.

A Paris, l’autre jour, un jeune dans le métro, a gueulé « Lève la tête salope ! ». En face, une femme qui marchait en regardant son portable. Le gars a quand même rajouté « merci ».

A Paris, ya des gars qui font la course en vélib sur la côte de Ménilmontant. Ca s’appelle Vélibmontant.

A Paris, à côté de Pigalle, on voit des gens qui jouent des billets de 50 euros dans la rue.

A Paris, un autre soir, le sol de la rame de métro collait tellement que ça faisait un bruit d’enfer à chaque fois qu’on levait le pied. Du coup, plus personne n’osait bouger.

A Paris, les patrons de bars adorent les jeux de mots : L’eau Peine Bar, l’An Vert du Décors, Juice Do It, Abracadabar, le 40 Bar…

A Paris, dans le XIe, il y a un bouquiniste où c’est tellement le bordel que c’est marqué quelque part « Attention au classement, c’est beaucoup de travail ».
A Paris, une chaîne de cafés sert des cappuccinos « délicieusement tendres ».

A Paris, au parc Monceau l’autre jour, un asiatique prenait en photo ses nuggets à emporter.

A Paris, dans mon quartier, un marseillais détaillait la recette de la daube camarguaise à une tantie chinoise.

A Paris, je connais deux stations de métro plus profondes* que mes 6 étages et 108 marches.

A Paris, un soir, quelqu’un m’a dit bonsoir dans la rue. Juste pour dire bonsoir.

*saurez-vous dire lesquelles ?

Premier jour dans mon nouveau quartier, premier jour de "véritable" vie parisienne, je fais le tour du voisinage, je prends mes marques. Je repère la boulangerie, la laverie automatique, les vendeurs de produits frais, la FNAC (non, celle-là je l’avais déjà repérée), la fromagerie, le vidéo-club et les quelques autres commerces que je fréquenterai dorénavant. Un petit regret : pas de petit Arabe du coin, à première vue. L’Arc de Triomphe n’est pas loin, tout s’explique.

Je m’y dirige, d’ailleurs, vers l’Arc, en ce dimanche matin de novembre. Parce que j’avais oublié au départ, aujourd’hui c’est armistice. Et donc cérémonie/défilé. Non pas que j’aie particulièrement d’affinités sur la chose militaire mais, curieux, j’apprécie les nouvelles expériences. Et c’en est une.

Des grands écrans, une chorale, un peu de monde, et l’occasion d’apercevoir sur l’écran notre Prési national serrer plein de mains en passant (tiens, quasiment que des mains de jeunes de couleur, quel hasard !) et redescendre tranquillement les Champs, précédant les vieux drapeaux, les pompons rouges, les pantalons bleus et les képis blanc avec la fenêtre entrouverte et en faisant semblant d’aimer le peuple. Que c’est beau.

N’empêche, originale, comme découverte de quartier, non ?

Des feuilles mortes, des châtaignes, du sanglier, un volcan, des cousins éloignés, du foie gras, du champagne, du gâteau, des loups-garous, un grand-oncle et une grande-tante, du vin, des amis de la famille, les parents, encore des loups-garous, le ciel bleu, des beaux paysages, un petit village entre deux torrents… Petit week-end en famille, les 50 ans de mon parrain, quatre jours en brousse française après deux ans et demi de brousse guinéenne. Les photos parlent d’elles-mêmes.

16H35, Ligne 14 – Gare de Lyon, direction Saint-Lazare. Un homme en costume déclame tout haut son amour pour le Christ.

20h42, Quais de Seine, Pont Saint-Michel. Des touristes japonais font des signes de la main, grands sourires aux lèvres, aux jeunes autochtones réunis autour d'un repas traditionnel lutécien : chips, bières, cacahouètes.

17h38, Saint Lazare. Un aveugle tend la main sur une mélodie de Brassens.

00h17, Porte Maillot, Taxi. Le chauffeur, cambodgien, a fuit son pays il y a 30 ans. Il n'a jamais revu sa terre natale. Je le guide depuis la Porte de Saint-Ouen.

23h02, Montparnasse. Sortie d'un restau, dans un bar. Le demi de Kro est à 5€40.

19h59, Quartier Latin. Restaurant Alexandre. Le serveur, petit rictus en coin : "Ah, désolé, mais les briquets vaches ne sont pas autorisés".

21h53, Passage Brady. Assaillis par les rabatteurs ventant tous le meilleur restaurant indopakistanais du monde. Les filles, se fiant aux valeurs sûres, choisissent celui qu'elles connaissent déjà. L'apéritif et le digestif sont offerts.

15h24, Canal Saint-Martin. Pont fermé pour le passage d'un bateau. Une voiture s'engage malgré tout et bloque le trafic. Du haut de leur passerelle, des piétons observent la scène d'un air amusé.

15h32, Canal Saint-Martin. Des gens riches et branchés achètent une fortune des couvertures chinoises en nylon extrêmement kitch, qu'on trouve à quelques centimes dans toutes les campagnes d'Asie du Sud-Est.

6h22, L'OrlyVal amène ma carcasse fatiguée à l'aérogare. La maman de Carine, avant de partir au travail, m'y paie un café en échange de quelques présents pour sa fille. La Guinée m'attend.